Два года назад ждал подружку на станции метро, вверху, в вестибюле. Кажется Рижская. Стоит здоровенная полосатая сумка, такая, прямоугольная, из толстой пластиковой ткани, набита чем-то. Стою недалеко, копаюсь в коммуникаторе. Подходит мент, спрашивает "это ваша сумка?". Говорю нет. Он подходит к ней и начинает вяло ее пинать ногами, говоря куда-то в пространство "интересно, чья же?". Я хренею, тихонько отшагиваю за банкомат и спрашиваю "а если ##@!т?". Тот говорит "ну значит погибнем смертью храбрых...".
Подбегает бомжиха, хватает сумку и убегает сопровождаемая матюгами мента.