Щас ему цветы! (Страница Юлии 88)
Юлия Иоаннова-Иванова
В ДВУХ ШАГАХ ОТ “ВСЕНАРОДНО ИЗБРАННОГО”
(май 1993 года)
В ту весну 93-го я стала вынашивать мысль опубликовать “Дремучие двери” – уже стала вырисовываться такая возможность. Нужны были лишь деньги.
Ну что ж, заработаю.
Странно, что уже и название было. И написан в 80-е первый вариант - история хождения героини по мукам любви и так называемого “журналистского долга”, менявшегося в зависимости от конъюнктуры. Призрак надвигающегося предательства верхов, которое я предугадала.
И почти написано продолжение – духовный кризис, бегство из Москвы, поиски Истины.
Получался солидный роман – бери и издавай, пока горит зелёный...
Однако я понимала - книга далеко не закончена.
Но как совместить лирику и религиозно-философские раздумья с той рвущейся как из перегретого котла ненавистью к “оборотням”, которую предстояло выплеснуть в одной и той же книге?
В “ненависти к новым властям” я часто каялась на исповеди. Батюшки, вздохнув, как правило, отпускали грех.
Без комментариев.
Казалось, они в глубине души меня понимали.
Запомнилось всенародное голосование:
“Нужен ли России президент”?
Это про не просыхающего бывшего свердловского секретаря, который однажды съездил в поликлинику на трамвае...
На избирательный участок пошли всей семьёй, даже девяностолетнюю свекровь под руки повели.
Перед этим я долго вразумляла родню - мол, надо ответить многоголосым твёрдым “Нет!”.
Но на обратном пути семейка призналась, что проголосовала дружным скопом “за”.
И снова проплыла перед глазами страшная сатанинская маска из моего давнего сна - с огненно-чёрной прорезью хохочущего рта.
Я молча шла в стороне ото всех, глотая бессильные слёзы. И опять мелькали где-то в глубинах подсознания кадры скорого нашего апокалипсиса.
И я ненавидела уже и тупую свою родню, и безмятежных прохожих.
Глас вопиющего в пустыне возвещал когда-то о великой радости, о спасении...
А мой?
Потом было ещё одно голосование – кажется, по Конституции, с рекомендованными вариантами “Да - нет”.
Я, само собой, опять агитировала против, но что толку?
И митинги эти, на которые всё же несколько раз сходила.
Послушала, поорала, попела, перешла границы дозволенного, удирала от милиции по каким-то дворам.
Однажды подставила омоновцу ножку, когда тот догонял парня с видеокамерой.
Мент упал, парень удрал, меня чудом не забрали в автобус с решётками.
Ну и что?
Это бессилие было хуже всего.
Тогда я возненавидела наш тупой – нет, не народ, а “электорат”.
Все эти спятившие СНГовцы и СНГбараны, про которых даже сочинила стих.
...И жуют из вас шашлык ЭСЭНГЭ-паханы.
Пришла весна 93-го со спасительными огородно-цветочными хлопотами. Я торговала на рынке тюльпанами, гиацинтами, нарциссами и, казалось, немного поостыла.
Помню, была суббота, кажется, двадцать второго мая – историки уточнят.
Потому что в этот день произошло воистину эпохальное событие – Всенародно Избранный посетил наш Дорогомиловский рынок.
Я стояла в первом цветочном ряду, как раз на углу у прохода. Вертела букеты из очень красивых поздних тюльпанов и расставляла по баночкам и вазочкам – соответственно сорту и длине.
Я уже вся утонула в этих баночках и вазочках и походила на клумбу, а цветы в коробке из-под бананов никак не кончались.
Я спешила: в одиннадцать по субботам – самый пик покупателей.
И тут впереди у молочных рядов оживление:
- Ельцин, Ельцин!
Слово, действовавшее на меня как красная тряпка на быка.
Началось мельтешение, забегали какие-то широкогрудые мордатые верзилы в темно-синем, оттесняя любопытных.
“Даже глядеть не буду”, - твёрдо решила я, уставившись в мраморный прилавок и продолжая перевязывать букеты лиловой в белую полоску бумажной лентой.
Закручивала лезвием ножниц спираль на бантике, когда кто-то потряс за плечо.
- Вам букет, молодой человек? – машинально спросила я, поднимая глаза на верзилу с чем-то массивным в руках.
Слава Богу, не “Калаш”, а дорогая камера, которую он на меня наставил:
- СкореЙ, цветы Борису Николаевичу!
Через мгновение камеры на меня уже нацелены отовсюду.
Ну что ж, картинка получалась очень даже ничего...
Не какие-то там лица кавказской национальности с охапками голландских роз, рвущиеся к первому нашему президенту (их охрана бесцеремонно оттесняла), а простая русская женщина в “синеньком скромном платочке”, вписавшаяся в рынок, поднимает глаза от трудов праведных...
И нате вам, счастье-то какое: сам гарант, всенародно избранный вершитель истории, примет из её руки букет.
А может, даже пожмёт эту руку и поблагодарит.
И все вокруг защёлкают фотоаппаратами, замерцают вспышки, застрекочут камеры.
А наутро наше рукопожатие - в газетах на первой полосе, в вечерних теленовостях, звонки и поздравления родных и знакомых.
Как же, сподобилась...
Так и есть. “Оно” двигалось прямо на меня, широко улыбаясь и, кажется, действительно ожидая цветов.
“Вот и свела судьба, вот и свела судьба”...
Обожгло щёки, перехватило дыхание.
В моей руке – букет с недокрученными ленточками. Что-то жёлтое – цвет предательства.
Ладно, ну запущу я им в “гаранта”...Пусть даже успею что-то выкрикнуть, пока меня сгребут и отволокут в клетку или дурдом.
Или вообще пристрелят, пока разберутся, что букет - не бомба.
А гарант дальше пойдёт.
И родне моей потом не отмыться – они-то вообще не при чём...
Всё это подумалось за какие-то доли секунды.
А вокруг шипенье:
- Цветы, цветы Борису Николаевичу!..
- Щас ему! - буркнула я, положив букет на прилавок, и затравленно огляделась.
Бежать было некуда - вокруг репортёры и охрана.
Но при одной мысли, что эта вот нелюдь пьяным беспалым кулаком добила мою страну...
Впрочем, вру, конечно. Ничего я не думала.
Рросто будто миллионы их, собиравших её земли, поливавших слезами, потом и кровью, вдруг встали меж нами единой гневной стеной...
А может, и это фантазии.
Но я точно знала, - лучше смерть, чем не то что букет – просто заговорить с“этим”...
Потому что тогда сверкнёт молния, грянет гром, и я обрушусь прямиком в преисподнюю.
Пусть даже ничего не грохнет, не сверкнёт и не обрушится, - всё равно в мире что-то неуловимо и страшно для меня изменится.
Как для Раскольникова, когда он зарезал старуху-процентщицу.
И бежать некуда.
Тогда я сделала нечто нелепое, но единственно возможное.
Круто развернулась на сто восемьдесят градусов, внутрь цветочного ряда, где громоздились коробки и ящики. И, оказавшись спиной к историческому действу, шагнула вперёд, к фонарному столбу.
Обхватила его руками изо всех сил, уткнувшись лбом в холодный металл, зажмурилась и стала твердить про себя:
- Господи, помилуй!.
Потом девчонки рассказывали, что несколько мгновений длилась “немая сцена” - растерянно улыбающийся “гарант” с протянутой рукой, журналисты с камерами и вспышками, охранники с оттопыренными карманами.
А в центре кадра – моя спина и задница в видавшей виды куртке, намертво нанизанные на столб, как на шампур.
Но тут же всё снова пришло в движение. Подхваченный под локти гарант оказался прямо перед моей соседкой, бабулей с комнатными цветами в горшках и консервных банках.
“Явление президента народу” – дубль 2”.
Улыбки, рукопожатия.
Короче, обошлось.
Был зафиксирован камерами и благодарный электорат, и букеты.
С тюльпанами сорвалось – так сгодились розы от “азиков”, вручённые белокурыми девчонками-молочницами.
Не преподнесёшь же “первому российскому” горшок с “ванькой-мокрым” или пахучей геранью – лучшим средством от моли!
Но зато в лице “комнатной” бабули состоялся диалог с народом.
До меня доносились обрывки фраз, угодливые смешки счастливых свидетелей.
Похоже, до одичавшей на своих сотках глупой тётки никому не было дела.
Тогда любопытство взяло верх. Я рискнула отлепиться от столба.
- Спасибо, что проголосовали. Спасибо за доверие, - повторял гарант (речь шла о недавнем референдуме по конституции: “Да-нет”).
Вот он, совсем рядом.
Нависшие над воротничком белоснежной рубашки щёки, маленькие осоловелые глазки. Туго надутое, какого-то неестественно-кукольного цвета лицо...
Господи, да это же вылитый целлулоидный пупс из моего детства, только гигантских размеров.
Такое же персикового цвета лицо-оболочка, будто пустое внутри. И голос какой-то механический, и движения, - когда он зашагал дальше вдоль рядов, интересуясь ценами на зелень и редиску, тяжело переставляя плохо гнущиеся ноги, покачивая в такт негнущимися руками...
Эта схожесть с управляемой игрушкой, с роботом, с големом, была настолько ошеломляющей, что ненависть моя куда-то улетучилась.
Даже стало его жаль, - так пожалела я однажды привидевшегося во сне мужнина беса, которого нещадно отлупила, а он обернулся ко мне - зарёванный, лопоухий, конопатый и прохныкал:
- Что ж ты меня мучаешь, разве я здесь по своей воле?
Вот и державный “пупс” по рынку двигается, благодарит, что “правильно проголосовали”, перебирает пучки редиски.
А где-то кто-то просто “ведёт” его мышью по монитору…
По спине пробежал холодок.
Я вернулась на место и продолжила крутить букеты, но было уже не до торговли.
Да и покупатели испарились.
Творилось что-то булгаковское.
Бесовщина, безлюдье, как на Патриарших в момент появления Воланда.
Только тогда стояла жара, а у нас подул нивесть откуда взявшийся в конце мая ледяной пронизывающий ветер, разогнал все облака, явно предвещая заморозок.
Пальцы застыли, не слушались.
А у меня на даче в парнике георгины высажены, надо срочно топить печку. Да и вообще успеть бы укрыть на ночь, что удастся...
Вот ведь чудо-юдо – где ни появится, повсюду развал и катаклизмы!
Я отволокла цветы в холодильную камеру и помчалась на дачу.
Температура стремительно падала.
Едва успела до темноты что-то укутать, топила до глубокой ночи печку в парнике...
Потом, обессилев, завалилась спать.
А утром обнаружила, что всё бестолку – и георгины подмёрзли, и завязи на кустах и деревьях, и уже набравшие бутоны поздние тюльпаны.
На градуснике было минус 8.
Правда. Ничего, кроме правды.
(продолжение следует)...
Начало мемуаров - в сборнике прозаических миниатюр "Страницы Юлии".
Пиявка и Юлия Иоаннова-Иванова - мои псевдонимы на сайтах стихи.ру и проза.ру, где можно ознакомиться с моими произведениями с иллюстрациями
* * *
Часы России
Юлия Иоаннова-Иванова
Часы России
Полночь бьют:
- Нас продают!
НАС
ПРО-ДА-Ю-УТ...
Комментарий читателя: Евгений Зеленин
... нет!!! ... часы твердить устали -
НАС - ПРО- ДА - ЛИ - НАС- ПРО - ДА - ЛИ ...
04.02.2011
* * *
Дядя Стёпа - полицай
Юлия Иоаннова-Иванова
Полицай наш - дядя Стёпа.
У него такая
Ж...па,
У него такая
Рожа -
В точь на Геринга
Похожа.
Как увидим в форме ж..пу,
- Хайль, - кричим, -
Геноссе Стёпа!
Мы хотим с тобой дружить -
Вместе партизан ловить..
* * *
Эпитафия
Юлия Иоаннова-Иванова
Наглючил вволю и завис.
Не воскресить кремлевским магам.
Почил на рельсах Царь Борис,
Накрывшись триколорным флагом.
(публиковалось под псевдонимом Аза-зелло 24.04.2008 )
Комментарии читателей:
Превосходно, Юлия. Очень понравилось... У меня модераторы стёрли стихи на эту тему... С уважением - Станислав.
Юлия! Я завтра вывешу стих на ГС сервера. приходите, пожалуйста с поддержкой... Хорошо, когда единомышленники на ГС вместе появляются.
Станислав Субботин 03.02.2011 01:31 Заявить о нарушении правил
Спасибо, обязательно зайду. http://www.stihi.ru/2011/01/30/4367
А у меня это на Прозе стёрли. Стихира демократичнее.
Юлия Иоаннова-Иванова 03.02.2011 13:10
* * *
ТВ-Галерея
Юлия Иоаннова-Иванова
До власти, славы, денег -
Хваткие.
На баб, пиры, разборки -
Падкие.
В устоях, как иуды -
Шаткие.
В речах, как яд крысиный -
Сладкие.
Но морды, будто клоны, -
Гладкие.
Борзея, блин,
И не старея,
Так правит нами Галерея
ПОРТРЕТОВ...
ДОРИАНА ГРЕЯ!
Комментарии читателей
Вновь вижу Дориана Грея
С чертами чукчи и еврея
Наверно не в своём уме я
Или рассудка диарея?
Николай Кровавый 30.01.2011
У наших ТВ-греев
На совесть - диарея.
Спасибо и всего самого доброго.
Юлия Иоаннова-Иванова 30.01.2011
* * *
Ни шагу назад!
Юлия Иоаннова-Иванова
21 ДЕКАБРЯ. ИСПОЛНЯЕТСЯ 131 ГОД СО ДНЯ РОЖДЕНИЯ ИОСИФА СТАЛИНА.
«История учит только тому, что ничему не учит».
Историю учить? К чему?..Она ведь ничему не учит...
Мир отвергает Суть саму.
Ярмо всё тягостней и круче.
Русь, выпрямляйся! Встань с колен.
Открой глаза. Зажги все свечи.
Стряхни с души постыдный тлен!
Страх топит. Хмель давно не лечит.
Иди вперёд.
Ищи свой Путь.
Святую не задуй лампаду..
Твердыня веры - Крест на грудь.
Аминь!.. Молись. Держись. Так надо.
Личина зла
Истает в срок...
Назад ни шагу. С нами Бог!
(АКРОСТИХ)
Разгадайте акростих, прочтя заглавные буквы по вертикали вниз.
* * *
Как я провёл этим годом
Юлия Иоаннова-Иванова
* * *
Ну, как ты провёл этим годом?
Великим российским народом -
Иль жалким отвязанным сбродом,
Покорным жулью и уродам?
Ну, как ты провёл этим годом?
Под небом - пылающим сводом,
Открытый ветрам, непогодам,
Вулканам, взбесившимся водам,
Смертям и житейским невзгодам,
Кровавым восходам и всходам...
Ну, как ты провёл этим годом?
Плывущий не тем пароходом -
Титаником с гибельным ходом.
Хранимый то местным ОСВОДом,
То Божьим таинственным Кодом...
Ну, как ты провёл этим годом?
* * *
Очень страшная сказка
Юлия Иоаннова-Иванова
* * *
У Лукоморья есть дурдом
Златая цепь в дурдоме том...
Там тощий Бим
И толстый Бом
Всё ходят по цепи кругом.
Двуглавый Змей над властью чахнет.
Там русским духом и не пахнет.
Бухой народ с хромой ногой
Бредёт куда-то сам собой...
Там завтра снова будет бой -
Ведь так назначено Судьбой!
* * *
Молитва Лежачему Камню
Юлия Иоаннова-Иванова
Очнись же, Русь, -
Лежачий Камень...
Ты - метеор.
Ты -
Лёд и пламень.
Пусть дряхлый мир,
Изнемогая,
В священном трепете
Замрёт,
Увидев твой
Духовный взлёт!
* * *
На смерть Победы
Юлия Иоаннова-Иванова
Нет,
Не за люксовые палаты,
Не за гламуры, тачки и злато...
Не за разряженную
Мачехину уродину -
Мы воевали
За НАШУ
Советскую Родину!
А вы подменили братство -
Бля...ством,
Святыни в душах -
Святотатством.
Но НАШУ Победу
Мы не забыли,
Которую вы -
Вероломно убили...
Эй, слышите -
Море штормит грозно?
Очнитесь, иуды,
Пока не поздно.
Вердикт суровый
Вынесет Рыбка:
Это - предательство,
А не ошибка.
Смысл - испоганили.
Суть - извратили,
В нищее быдло
Народ превратили...
Мол, всё шито-крыто,
Шторма не возьмут...
Но...Ждёт Судия вас
На Праведный Суд.
Там НАША Победа
Вовеки жива,
Сияют от Света
Невест кружева...
И светятся лица
Погибших бойцов
И блики на ликах
Их вдов и отцов..
Здесь вам не помогут
Архивные драки,
Здесь вас не спасут
Ни Гулаг, ни поляки
Беда,
Господа...
Пожалте на Суд.
Где народ - победитель.
А Гитлер - капут.
Но там ВАША карта,
К несчастию, бита.
А ваше корыто - разбито.
РАЗБИТО...
* * *
Пир во время чумы - 2010
Юлия Иоаннова-Иванова
Не надо нам такого пира -
Из оскотиневшего мира,
От сатанинских ваших "благ"
Хочу назад.
В родной барак.
Пусть в камеру. Прошусь сама.
Болит душа.
Схожу с ума.
Страшней здесь СУММА,
Чем сума.
"Свобода" хуже,
Чем ЧУМА...
* * *
Райский Ад
Юлия Иоаннова-Иванова
- Да вроде вышли подышать...
А дальше - шлюз. Ни сесть, ни встать.
Летаем - будто бы в балете...
Ну не иначе - на том свете.
В раю. Кругом - златые горы
И реки, полные вина,
Девчонок нет - одни секс-взоры,
Да всяких кукол до хрена.
На все параметры и вкусы
Русалки, ведьмы, нимфы, музы...
Одна тебя, блин, ублажает,
Другая песнь про тя слагает.
Вот это - кайф! Ну мы - в разнос.
Из рек нажрались - аж понос.
Там что ни берег, то поднос -
Любой закуски цельный воз.
И музы - довели до слёз -
И как ямщик замёрз в мороз,
И про мильон кровавых роз...
Но где тут выход? - вот вопрос.
Лишь горы, горы золотые,
Червоно-гладкие, крутые,
Грызи, долби, ножовкой режь-
Хоть пруд пруди,
Хоть жопой ешь.
Навалом этого говна.
Всё. Изобилие. Хана.
Денёчек мы погужевались,
Досыта раю нахлебались
Хвать ноги в руки да бежать...
Вдруг крик:
- Куда, япона мать?!
- Пусти, начальник херувим,
Объелись рая, в ад хотим...
- Назад! А это что, не ад?
Не надо взяток мне, наград.
Вот та квитанция, - забыли?
Мол, под расписку получили.
Без возвращения назад.
Для новых русских....
РАЙСКИЙ АД.
* * *
Памперс в глянце
Юлия Иоаннова-Иванова
Финал. Свалился ветеран.
Нет, не от пули, не от ран –
Пришла пора сдавать дела.
Жена – семь лет, как померла,
А разношёрстная родня –
Внучата, дочки, сыновья
Враз разлетелися по свету,
И не поймёшь – то ль есть, то ль нету.
Лишь Клавка, хоть и не родня,
Твердит:
- Жить будет у меня.
Что новорусские, что культ,
Инфаркт, контузии, инсульт,
Мозги прострелят или глаз –
Спасала Клавка, и не раз.
Война, судьба ль народ косила –
Всех с поля боя выносила.
Ужели брошу, вашу мать,
Героя дома помирать?
Но сам герой вдруг дал отбой.
Седой мотает головой:
Мол, чтоб солдат, мужик,..чтоб я
Ходил при бабе под себя?
Да лучше смерть! Пусть я старик,
Пусть еле движется язык.
Рука, как плеть, и сам – труха...
Шла бы ты, Клавка, от греха!
Селом решали, как тут быть.
- Нужды нет под себя ходить! –
Вдруг зоотехник заорал, -
Я нынче за бугром бывал,
Трусы там с ватой продаются,
По-русски «памперсы» зовутся.
Чтобы со службы не дай бог
В сортир работник не убёг –
Ему вжик памперс между ног.
Посля в ведро – и нормалёк!
Сельчане:
- Сколько ж это стоить?
Могём ли мы себе позволить?
Их и стирать, поди, – ни-ни,
Их в день по пачке...Извини,
Но Митрич наш – не олигарх,
Не президент и не монарх,
Чтоб так наличностью сорить.
На тыщу можно месяц пить!
Решают обратиться в Фонд.
- Мол так и так, честной бомонд, -
Пахал наш Митрич, воевал,
Все силы Родине отдал,
Нельзя ль ему в конце пути
Достойно в памперсах уйти?
В ответ:
- Сочувствуем вполне,
Но нынче жизнь, как на войне.
Злой кризис по миру гуляет,
Грудным пелёнок не хватает.
Проблемы даже возникают
В больницах дорогих собак...
Псам тоже под себя – никак,
Им тоже памперсы нужны...
Владельцы же – кругом должны,
Кредиты клянчат:
- Раскручусь!
Вернусь с Канар и расплачусь.
Ну а герою – наш привет!
Мы не отказываем, нет,
А шлём вам три мешка газет.
Там и журналы. Столько глянцу
Не снилось даже иностранцу.
Давно ль про памперс мы узнали? –
Всю жизнь газетки подстилали...
Что ж Митрич?
Нет, не рассердился.
Взглянув на глянец, согласился.
* * *
Ходит Рыжий по Парижу...
Юлия Иоаннова-Иванова
Ходит Рыжий по Парижу.
О, мон Дьё, кого я вижу!
Эд Радзинский - алчный шут
Свой гешефт сорвал и тут...
Снова пасквилем торгует
Так и сяк вождя шельмует -
Знать, сам Ад дельца крышует.
Кровь с обложки, со страниц,
Кружат стаи мёртвых птиц -
Белых крыльев, юных лиц,
Павших вдоль чужих границ...
Жизнь - цена победы Пирра.
Мы,спасая судьбы мира,
С именем Вождя-кумира
Кляп вогнали в пасть Вампира.
Ты ж - пусть трижды господин,
У иуд - финал один.
Пляс Пегаль, Монмартр, малина...
Но в конце -
Твоя
ОСИНА.
***
И вот по щучьему веленью,
По Фондову благословенью
Лишь день к закату – не на пьянку,
Не на концерт, не на гулянку -
Село стекается смотреть,
Как будет фондов дар гореть.
Такая в том кине отрада,
Что и в кино ходить не надо.
Их иномарки, зАмки, тряпки,
Их банки, бабы, мопсы, бабки,
Их лизоблюды, лицедеи,
Мошенники и фарисеи,
Бассейны, виллы, крокодилы,
Гламур и прочие кумиры...
Приколов много в высшем свете –
В фас, крупным планом,
В глянце, в цвете,
Всё в дедовой моче, в калу –
Держите, братцы, я помру!
Ишь, как их корчит – торсы, лики,
Загары, фраки и гвоздики...
А глянец, блин, не враз горит –
Дымит, смердит, но как блестит!
Спешит село – как есть на бал,
Свершает Клавка ритуал.
Народ гогочет, веселится
И Митричем своим гордится.
Несут ему и щец, и кашки,
И пирожков, и простоквашки…
А Клавка – в саже. Но довольна:
- Дед, сделал дело? На бок! Вольно!
И на бумаге гербовой
Выводит митричьей рукой:
« Земной поклон родной Отчизне
За приобщенье к новой жизни!
От всех сельчан благодарю...
Ещё бы глянцу!
Потреблю!..»
_elcin4367.jpg "Плакаты о Ельцине")