"Пока есть хоть какие-то силы" - Вот вам и моя слеза, праздная,большая слезища
>>надо сразу, пока есть хоть какие-то силы, заполучить для себя права, допускающие создание своих структур, обеспечивающих жизнь и воспроизводство.
Поверить в космос...
>"Пока есть хоть какие-то силы" - для Леонида это актуально, действительно, надо, пока вконец не скурился...
пусть скуривается - колоться небудет. Маяковского пусть читает силы ради.
>Адресат послания интересен. Леонид ведь в принципе не собирается заниматься "созданием структур, обеспечивающих жизнь и воспроизводство", хотя интеллект и образование вполне позволяют. Он собирается на этих структурах паразитировать, не гнушаясь ничем, вплоть до воровства алюминиевой посуды на садоводствах. Чего и не скрывает. И требует, чтобы его права паразита были защищены государством.
>Вот к нему-то Кара-Мурза и адресуется.
Паразит это манипуляция, не так ли?
Парази́т (греч. Παράσιτο — нахлебник) организм, живущий за счет другого организма, который называется хозяином паразита. Отличие паразитизма от хищничества и других форм взаимодействия организмов состоит в том, что физиология паразита подчинена физиологии хозяина, его жизненный цикл (само его существование или размножение) невозможно (или сильно затруднительно) без получения от хозяина необходимых для этого биологических ресурсов, причем такие годные для него ресурсы паразит может получить только от ограниченного числа типов хозяинов. Биологическое взаимодействие между носителем и паразитом называется паразитизм.
>пусть скуривается - колоться небудет. Маяковского пусть читает силы ради.
Маяковский мне нравиться, но более раскрыто мое мировосприятие в творчестве моего земляка Сергея Есенина, в частности, мои отношения с женщинами..
Здесь есть все образы, какие он использовал в своих стихах. И лимонный свет заката, и сирени цветень голубой. И журавли осенью. "Отговорила роща золотая" могла быть написана только по воспоминаням о наших.
Раз уж дошло дело и до поэзии, напишу одно из моих любимых стихов Есенина:
"Снова пьют здесь, дерутся и плачут,
Под гармоники желтую грусть,
Проклинают свои неудачи,
Вспоминают Московскую Русь.
И я сам, опустясь головою,
Заливаю глаза вином,
Чтоб не видеть лица рокового,
Чтоб подумать хоть миг об ином.
Что-то нами навеки утрачено,
Май мой синий июнь голубень,
Оттого так чадит метвячиною
Над пропащею этой гульбой.
Ах, сегодня так весело россам,
Самогонного спирта река,
Гармонист с провалившемся носом,
Им про Волгу поет и про Чека.
Что-то злое во взорах безумнах,
Непокорное в дерзских речах,
Жалко им тех доверчивых юных,
Кто сгубил свою жизнь сгоряча.
Где ж вы те, что ушли далече,
Ярко ль светят вам наши лучи,
Гармонист спиртом сифилис лечит,
Что в киргизских степях получил.
Да, таких не подмять, не рассеять,
Безшабашность им гнилью дана,
Эх, Рассея моя, Рас.. сея,
Азиатская сторонак."