— Вот он, твой танк, — сказал фарер.
На постаменте из фальшивого гранита стоял старый танк Т-IV: высокий, угловатый,
с похожей на кукиш башней. На задранной вверх короткой пушечке висели, как
венки, бухты проволочного корда от сгоревших шин. Даже сквозь дождь было видно, какой толстый слой жирной копоти покрывает броню.
— Во, опять спалили, — проворчал фарер. — Хоть бы убрали его, что ли. А так
получается — то обосрут весь, то сожгут. Зачем это надо? Здесь, что ли,
сворачивать?