"А не рыть, заливаясь горьким, едучим потом, в
июльский полдень под Прохоровкой танколовушку, не останавливаясь ни на миг,
не распрямляясь, умирая от жажды и зная, что прикрывает тебя только батарея
сорокапятимиллиметровок и побитый взвод петеэров, в уверенности, что если
мы не поспеем, то через час или через полчаса, а может, через минуту
выползут из-за взлобка "тигры" и сомнут нас, размолотят батарею и
гусеницами превратят нас в кровавое месиво... А над плечом моим тонко и
просительно гудит пожилой капитан-артиллерист:
"Три ловушечки, ребяточки, дорогие мои, поспейте, ради бога, только бы
лощинку прикрыть, а здесь мы их не пропустим, только вы нам фланг
прикройте, родимые..." А я хриплю ему обессиленно: "Валежник, кусты тащите
скорее..."
